Отстойник Старого Тука
 

Села Маша на крыльцо,
Сделав мудрое лицо,
И со всем научным видом
Зачесала про Кольцо.

В чём на самом деле смысл
И куда ныряла мысль
В безднах авторского текста
Лунных фаз и тайных числ.

Атлантида в море строф,
Отзвук эукатастроф,
А – пропало, Б – уплыло,
Хэппиэнд вполне готов.

Викинг – тот же коневод,
Просто он без лодки, вот,
Вы в степи воды налейте -
Сразу в море угребёт

Гондор – древняя страна,
В ощущеньях нам дана,
Древний? - стало быть, Египет
И Венеция сполна.

Бога нет – но он везде,
В недрах, море и звезде,
Чудная апофатичность
В рамках вечного Нигде...

Дальше я не досмотрел,
Чё-то кушать захотел,
Я б ещё и пива выпил,
Да назавтра много дел.

ТТТ
 

Толкин как автор, лингвист и творец...
Тройка, семёрка, туз…
Текста контекст, метатекста подтекст,
Треснул на грядке арбуз.

Тёмное пиво, темная ночь,
Тихо. Пустое крыльцо…
Треснет курган, задымится разлом -
Только надень кольцо.

Толки фракталом ветвятся-бегут,
Тень бесконечных схем…
Тема становится каждая тут
Темой для новых тем.

Как это было
 

Жил-был на свете профессор саксонский,
Родился, женился, вид имел не пижонский.
Сидел в перерыв, пиво пил во дворе,
Увидел нору: «Кто у нас там в норе?!».

Лисы? Еноты? А может – драконы?
Им всем, как известно, плевать на законы,
Алиса помчится за кроликом – и вот
В эту нору сто пудов упадет.

Стремное место, здесь нужен призор.
Но ректору скажешь - поставят забор.
Но кто же живет там, чего он там робит?
Bloody Hell!!! – да это же Хоббит!

И треснул мир напополам, дымит разлом,
И льётся кровь, идёт война добра со злом.
И меркнет свет, Унголиант плетёт узор,
И снова назгулы летят в ночной дозор.

Если бы толкиным был Достоевский...
 

Если бы Толкиным был Достоевский,
Бильбо выиграл бы в карты кольцо,
И по концу легендарной поездки
Месяц поил бы родное сельцо.

Жил бы мечтой про всеобщее братство,
Думал о горнем в отсутствии гор,
И уходя, из былого богатства
Оставил племяннику только топор.

Вместе с долгами, к трагедии вящей.
Слабый, конечно, в запой бы ушел,
Но тот, оказавшись не тварью дрожащей,
Ночью к процентщице-тетке пришел.

Та раскололась, де знает курганы,
Где золота много под спудом могил,
Ну, Фродо, собравши ватагу братанов,
И вынес умертвий - в труху порубил.

Была минута – пришлось ему туго,
Зомби поперли в три ряда, притом
Связь барахлила, но вызвал он друга,
И разобрался с проблемами Том.

Лихо кутили в трактире повесы,
«Слёзы младенцев» лились ручьем,
Молвил трактирщик – да вы братцы – бесы!
Я к вам от старшего беса – с письмом.


(Кончились пиво, коньяк и рейнвейн,
Но далi буде - to be continued...)

Вышла жаба на крыльцо,
Потянула за кольцо,
С видом гордого прораба,
Сделав умное лицо.

Только жабе невдомёк,
Что гранта - не курок,
Потянул - и с глаз подальше,
А не пялься, как пенек.

Вывод есть и он простой,
Если делаешь отстой,
Не сиди с приличным видом
На двух стульях ж. одной.

Пасхалочка
 

Вот и замерло все без просвета.
Пламя стихло, потух огонёк.
Только видно - на форуме где-то
Модераторский шарит глазок:

То пойдет на ФК, за ворота,
То затеет проект вековой,
Словно ищет в потемках чего-то
И не может найти упокой.

С Перекрестка не тянет прохлада,
На Совете – застой да отстой...
Ты реши уж - чего тебе надо?
Для чего тебе форум пустой?

Может статься, конец - недалеко,
Да не знаешь чего и желать,
Что ж ты бродишь всю ночь одиноко,
Может лучше пойти побухать?

Старый Тук, вы - великолепны! :clap::clap::clap:

а когда еще с Курумо вместе сходитесь (по интересующей меня тематике) - так читать вас - это просто праздник души) :D

Да, позабыл: хороший день - это 0,5 брендивайна + "Чужие" - полная версия. Такого не испортить никакой погодой. А робо-эрликоны в реакторном коридоре? Торжество белого человека.

Марш
 

Мы рождены, чтоб сказку сделать былью,
Законов вечных возвести забор,
И пусть не ждет орава крокодилья -
Получат все вредители отпор!

Всё ниже и ниже, и ниже
Падем пред Профессором ниц,
И в каждом безмолвии дышит
Спокойствие наших гробниц.

Бросая в бой свой аппарат послушный
Или творя невидимый надзор,
Мы производим наш подсчет подушный,
И результаты радувают взор!

Всё тише и тише, и тише…
Не видно вредительских лиц,
И в каждом безмолвии дышит
Спокойствие наших гробниц.

Наш острый взгляд пронзает каждый атом,
Наш каждый нерв решимостью одет;
И, верьте нам, на всякий ультиматум
Администратор сможет дать ответ!

Всё жиже и жиже, и жиже,
Ряды беспокойных страниц,
И в каждом безмолвии дышит
Спокойствие наших гробниц.

Курганная
 

Хрип глубокий, руки шире,
Получилось? - три-четыре! –
Ну, насколько позволяет пластика!
Общеукрепляющая,
В полночь поднимающая,
Если надоело тлеть, - гимнастика!

Если вы в своей могиле, -
Выбирайте – или-или! -
Выполняйте правильно движения!
Чтобы не пробрался враг -
Укрепляйте саркофаг,
Совершайте жертвоприношения!

Очень вырос в нижнем мире
Ноготь, волос - три-четыре! –
Не мешает сделать обрезание.
Если хилый - снова в гроб!
Сохранить подвижность чтоб -
Применяйте злые заклинания!

Если вы немного встали -
Походили, пожевали, -
Не страшны вам Туки с Бомбадилами!
Главный Назгул-Улаири
Доказал, что все вампиры,
В сеть заключены инферно-силами!

Разговаривать не надо -
Завывайте до упада,
Будьте непреклонными и хмурыми!
Если вам совсем неймется –
Можно лечь дне колодца,
И кормиться дурнями и дурами!

Буде соберутся вместе -
Можно кушать так и в тесте, -
В выигрыше даже начинающий.
Красота - среди ходящих
Первых нет и завалящих, -
Жор на месте общепримиряющий!

Довели Тука! Почти вампиром стал. А ведь когда-то для нас в соседский сад за сиренью лазил! :D

Затмительная, частичная...
 

Если тред поднялся в топ -
Вольнодумству сразу - стоп!
И не надо тут оффтоп о правилах.

И вообще здесь вам не тут,
Оживили тред? - зергут!
Демократии капут и прав Аллах!

Хлынул дождь - и у Старого Тука раззявился третий глаз.
Кирдан - это Харон. Перевозчик в один конец.

А Арвен - это Невра наоборот. Т.е. из племени Невров, они же Лютичи (Волки). О которых Геродот пишет: Имя Лют - это Волк.
В таком прочтении Лютиен - волчица. И Невра - Волчица.
А Бер(ен) - медведь.
Медведь и Волк.
Отакои.
Вы уже догадались, кто окажется Смаугом?

Баллада о трУсах
 

Ингве да Ольве, ваньяры да телери,
Где ваши песни? – всё плач да истерии.
Что созидали, творили, лелеяли?
Только Валарам покорливо блеяли.

Где ваши сказы, былины и небыли?
Вроде и были – а точно и не были…
Где ваша слава, творенья, свершения?
Вечнозеленые-вечнорастения…

Бились нолдоры, сгорали нетленные,
Дома сидели шиншиллы смиренные,
Воле богов безусловно покорные,
Что вы оставили? - прах да уборные.

Кровью герои творили историю,
Трусы сидели в своем санатории,
Песни про смелых и яростных сложены,
Мёртвые души - на ноль перемножены.

Ну а когда воевать приневолили -
Даже имен записать не позволили.
Лишь обозначили фразой неловкою
Неких, что были для валар массовкою...

Нетленки Старого Тука
 

Гугль помнит! (Самум Мордора)

[модераториум]
Стихотворение расценено как наезд и удаляется - TheHutt
[/модераториум]

Уж если рукописи не горят, то и напечатанное однажды в интернете, не пропадает!

О, дааааа! Все унесено, сохранено и выставлено с пометкой "Made by Old Took".

Читаем вместе "Сильмариллион"? Почему бы и нет!
 

По болотам, сбросив панцер,
Шелепугу отложив,
Ходит-бродит Некроманцер,
Смотрит кто тут жив-не жив.

По курганам кличет хмуро,
Тычет в омуты шестом,
Озирается понуро,
Может, дрогнет под кустом?

Может, загремев костями,
Из топей восстанет рать,
Развернет на знамя знамя,
И сойдется воевать…

Шелестят ему осины,
Облетающей листвой…
Спят умертвия в трясине,
Не звучит назгулий вой,

Не звенят литавры гномов,
Не ревёт гондорский рог,
Спя злодеи и герои,
Перейдя земной порог.

Спят злодеи и герои,
А в безмозглых черепах,
Нет ни грёз, ни сожалений,
Только стоны черепах.

Спят курганы тёмные, солнцем опаленные,
Тени в упокоищах водят хоровод,
Тишина привычная, публика приличная…
Бац! – на толкомолвища повалил народ.

По курганам топчутся, оживленно ропщутся,
Попирают правила, шевелят покой,
Нам, курганным жителям и местоблюстителям,
Это безобразие снова тут на кой?

Зря ль мы что ли банили, сонмищем курганили,
Скрепу к скрепе правили, занося в скрижаль,
А теперь в могильнике гул как в холодильнике…
Прекращайте, граждане, этот фестиваль!

К последнему на сегодняшний день творению Старого Тука, которое, как и всё в Интернете, не пропало без следа:

Хелловинное
 

Сколь превратна судьба,
Два горба - жизнь-борьба.
Подвернулся под руку Творцу,
- и уже ты злодей, черной ночи черней,
Или - клоун, - и тут хоть убей.

Но порой у Творца нет деталек конца,
И тогда, отряхнув нафталин,
Он другого болваном назначит глупца,
А тебя - топ-героем былин.

На западе - Папа,
На юге - Султан,
На севере злобный норманн,
И смертью с востока кровавый ползёт
Орды Золотой туман.
А мы - посердке,
С ухмылкою ждём,
Да правим калёный топор,
Варяжского племени вольный народ,
-Какой к нам полезет вор?