[Старый Тук]

Если бы Толкиным был Достоевский,
Бильбо выиграл бы в карты кольцо,
И по концу легендарной поездки
Месяц поил бы родное сельцо.

Жил бы мечтой про всеобщее братство,
Думал о горнем в отсутствии гор,
И уходя, из былого богатства
Оставил племяннику только топор.

Вместе с долгами, к трагедии вящей.
Слабый, конечно, в запой бы ушел,
Но тот, оказавшись не тварью дрожащей,
Ночью к процентщице-тетке пришел.

Та раскололась, де знает курганы,
Где золота много под спудом могил,
Ну, Фродо, собравши ватагу братанов,
И вынес умертвий - в труху порубил.

Была минута – пришлось ему туго,
Зомби поперли в три ряда, притом
Связь барахлила, но вызвал он друга,
И разобрался с проблемами Том.

Лихо кутили в трактире повесы,
«Слёзы младенцев» лились ручьем,
Молвил трактирщик – да вы братцы – бесы!
Я к вам от старшего беса – с письмом.


(Кончились пиво, коньяк и рейнвейн,
Но далi буде - to be continued...)