[Archeo]

Elenna-noreo

День рождения Архео, или Хорошо быть тормозом
********
Волосы у меня вьются. Прискорбно, но факт. Когда они длинные, это даже удобно, но мне, видите ли, приспичило постричься около года назад, и с тех пор причесаться достойно – задача многотрудная, стоящая кучи времени и нервов. Если, конечно, в мои планы не входит изображать из себя какого-нибудь хоббита-переростка… Нет уж, только не сегодня.
Выключаю фен, вглядываюсь в зеркало. Вуаля! Эльфийскою красой не сияю, а в остальном – терпимо. Морда, правда, бледновата, глаза какие-то больные. Вполне закономерно: сначала смена часовых поясов, потом – две бессонные ночи в густом табачном тумане, сквозь который текут реки черного кофе. И мысли – навязчивые, бесполезные, бегающие по кругу – они внушают отвращение к самой человеческой способности рассуждать о чем-либо более отвлеченном, нежели приготовление яичницы с беконом. Брысь, противные!
Застегиваю сумку, оглядываюсь напоследок. Симпатичный номер мотеля средней руки – светлые обои, непременная картина в пасторальном духе над кроватью висит немного косо. Даже тараканы здесь, и те замечательные, практически ручные – лезут греться на коленки. Мне делается тоскливо, как это бывает перед очень дальней дорогой. Что ж, присядем на прощанье…
Почему я здесь, а не там, где мне хотелось бы быть? Будем откровенны. Все просто. Страх. Страх разочароваться или разочаровать людей, мнение которых мне очень небезразлично, страх перед будущим, в котором мне не о чем будет мечтать. Этот страх и погнал меня прочь два дня назад от двери, что, знаю, не заперта. Я испугалась, что за дверью может не быть НИЧЕГО.
…Пальцы мои выбивают дробь на лакированном подлокотнике кресла. Баста! Доколе, спрашивается? Давайте-ка воспользуемся старым приемчиком – предположим на минутку, что если меня занесло в Монте-Арро, то это кому-то нужно... Даром, что теория эта никакой критики не выдерживает и не является ничем, кроме как жалкими попытками обмануть себя… Фу, с такими настроениями лучше сразу руки на себя наложить, предварительно завещав свои органы на нужды общественности. Всё, Эл, встаем - раз, два, три! И пусть случится все, что должно случиться – хотя бы и моя личная Нирнаэт Арноэдиад…

Вещи погружены в багажник, мотор – пою Анджело осанну! – заводится с полпинка. Она вообще на диво резва, моя оранжевая машина, не беда, что одноглаза. Качу себе по городку – нагретые солнцем плиты площадей, полосатые тенты, пара чахлых фонтанов, праздношатающийся народ – в массе своей студенты, здание местного университета…
Вот и нужный поворот. Ну что – вторая попытка? А, ладно, еду! Чтобы, значит, сразу с корабля – на бал. То бишь, на день рождения Архео, о котором я, в свете последних событий, подзабыла. Свинство с моей стороны… Стоп! А без подарка заявиться – не свинство? Извините, воспитание не позволяет. Лихорадочно начинаю размышлять, что бы такое подарить. Есть у меня одна вещь, которой я очень дорожу. Брелок – затейливо оправленный в серебро берилл с грецкий орех, подвешенный на витой цепочке. Берилл, понятно, синтетический – настоящий камень такого размера стоил бы вдвое дороже равновеликого алмаза. Он попал ко мне странным путем, да не об этом сейчас речь. Догадайтесь с трех попыток, как я его называю… Испытываю к нему трогательную привязанность и всегда вожу с собой, хоть он и не может излечить раны мира. Камень красивый и какой-то жизнеутверждающий. Может, пришло время с ним расстаться?
Поразмыслив, отметаю эту мысль как несостоятельную. Зачем Архео псевдо-Элессар, если у нее по ночам на террасе гуляет оригинал? О-хо-хо… Дурная голова ногам покоя не дает – придется опять возвращаться, чтобы совершить набег на магазины. Да что же это такое делается, а? После долгих мучительных поисков я, наконец, набредаю на что-то более-менее подходящее: книгу «Боги, гробницы, ученые» Курта Керама. Роман археологии. Ботта и Вулли, Стефенс и Картер, Шампольон и Шлиман… Хотя книга эта скорее для всех любопытствующих, чем для профессионалов. Правда, полиграфически безупречная, с впечатляющими цветными иллюстрациями…
Немолодая и печальная итальянка за прилавком просит меня поторопиться – ей надо закрывать магазин. Беру книгу, плачУ и выбегаю на улицу. Надо бы что-нибудь еще найти… В спешке сгребаю ящик неплохого кьянти (меньше не имеет смысла) и, совсем уж непонятно, зачем – странный букет маленьких белых звездообразных цветочков (других под вечер не оставалось). Дело сделано.

Пунктирная разметка набирает бег. Проезжаю конечную автобуса, грейдерное ответвление, ведущее в неизвестном направлении. Мне – прямо в гору, по дороге, которая, надеюсь, куда-нибудь да приведет сегодня.
Погодите… мне это кажется, что ли? По встречной полосе несется байк, пролетает мимо - только песок из-под колес бьет по стеклам моего авто – заворачивает на грейдер и пропадает в зарослях. Я некоторое время таращусь в зеркало заднего вида. Такие моменты словно для того и созданы, чтобы в полной мере осознать вселенскую иронию. И я преклоняю перед ней колени.
Тааааак… Давайте на этот раз не впадать в излишнюю патетику. Все и так начинает приобретать черты то ли мистики, то ли трагикомедии. Поэтому я от души кручу руль и еду вслед за теми двоими на байке.
На этот раз я догоню их и скажу: «Привет!» И, может быть, девушка улыбнется и ответит: «О, привет! Это хорошо, что ты наконец приехала…» А что скажет ее спутник, или о чем он промолчит – я еще не знаю. А потом будет вечер, и я все же задам им те, непроизнесенные, вопросы…

********
На самом краю леса, где зелень отступает и сосны редеют, открывая водную гладь да горизонт, я обнаруживаю байк и старенький обшарпанный «фиат» - ровесник моему! – заботливо поставленные в тени. Забираю с сиденья пакет с книгой и невзрачные цветочки. В голове моей – блаженная пустота. Слишком устала ждать. Иду вперед – на свет.
Бухта, укрытая от натиска моря отполированными валунами, на макушках которых сохнут водоросли. Крик чаек в синеве. Воздух, пьянящий от соли. Палевая шелестящая трава под ногами, галька с вкраплениями песка… Песок.
Вдалеке, почти у линии прибоя, я вижу компанию из нескольких человек и беру курс на сближение. Заклепки моих джинсов вызывающе сияют. Сейчас посмотрим, стоит ли так безоговорочно доверять своим ощущениям. Ладно, в любом случае, я смогу сказать по-итальянски: «Извините, я обозналась» и ретироваться…
Какая-то девушка поднимается мне навстречу – четкий силуэт на фоне волн. Она прикладывает ладонь козырьком ко лбу и смотрит на мое приближение. Кажется, и другие поворачиваются. А у меня вдруг словно еще парочка ног вырастает, и я начинаю в них путаться. Шаг. Еще шаг.
- Привет! – говорю я.
- Это хорошо, что ты наконец приехала, - улыбается Архео.
Скей, Лин, Камилла, Соло, Сашка… И еще двое, чей дом не под нашими небесами. Все мы здесь - зачарованные странники.
Плохо помню, что было дальше, извините. Хроническое недосыпание – только так я могу это объяснить. У вас есть другие идеи на этот счет?
- Арриго.
В тот момент, когда он появляется передо мной в солнечной круговерти, мне нет дела ни до судьбы, ни до случая, ни до добра и зла, ни до жизни в ожидании чуда. Тогда я просто думаю, какой приятный у него оттенок загара, и это воспоминание сохраню, пока не сгорят мои синапсы. Я пожимаю протянутую ладонь и, как давно хотела, заглядываю ему в глаза. Внимательные. Доброжелательные. Прозрачные. Он не называет своего настоящего имени – пусть будет так. Я не нарушу правила.
- Здравствуйте. Я – Эл, - удается почти нормально проговорить мне.
- Давай на «ты», пожалуйста – это знак доверия, у нас иначе не говорят. – Тут Арриго вдруг морщится и закрывает лицо руками. Плечи его вздрагивают от беззвучного смеха. – Ну вот, приехали – кажется спьяну у меня просыпается склонность к самоцитированию…
- Идиотская, я бы сказал, склонность, - доносится ехидный голос. Боромир развалился на песочке, под импровизированным навесом из нескольких веток и навешенной на них рубашки. Рядом, как можно было ожидать, Кэп. Она отрывает виноград от грозди и кормит им Боза. Вид у него предовольный. И тоже пьяненький. Прожевав очередную виноградину, он величественно представляется:
- Боромир Гондорский.
- Какое интересное имя. Ты, случайно, не поляк? – спрашиваю.
- О да! Чистокровный… Потомственный шляхтич.
Что здесь вообще происходит? Полное моральное разложение. В недоумении оглядываюсь. На расстеленной скатерочке – шампанское, немалое количество бутылок в оплетке из лозы (точные их копии томятся у меня в багажнике) и всякая всячина, именуемая прогрессивным человечеством емким словом «закусь». А посередине возвышается абсолютно неуместный на пляже торт с подтаявшей надписью «С днем рождения, Архео!»
- Вот голова моя садовая! – я протягиваю Архео забытый подарок и, от безысходности, пытаюсь всучить букетик. Никогда не умела людей нормально поздравить… - Расти большая!
- Ой, спасибо… - Архео, похоже, так же неловко, как и мне.
С Боромиром делается истерика.
- Ччччто это? – он показывает на цветочки. – На симбельмины-то как похожи! На могильных курганах которые…
- Боз! – Соло укоризненно дергает его за выгоревшую соломенную прядь.
- Гнусные инсинуации, - бурчу я под нос. – Мне их в городе всучили. Честное слово.
А затем, состоянии полнейшей невменяемости, заявляю:
- Я вообще патологически не ревнива.
Это, конечно, уже полный финал. Плюхаюсь на песок.
- Лен, хватит дурака валять, - смеется Архео и добавляет с угрозой: - А то я тебе тортика не дам!
- Ох, - говорю, сокрушенно качая головой, - налейте лучше мне чего-нибудь, добрые люди. Из терапевтических целей.
- Может, тогда ты хоть джинсы снимешь? – коварно предлагает Арриго. В глазах его пляшут чертики.
- Боюсь, я к ним от жары приплавилась. Придется всем миром меня из них вытаскивать…


ТВОЕ ЗДОРОВЬЕ, АРХЕО!