[Bete Noire]

У меня творческий кризис...ничего не пишется совсем.
Вот старенькое.

Сэлинджер. Взгляд из пропасти.

Прислушайся, ну разве ты не слышишь,
Сквозь пыльный стон остекленевшей боли,
Не слышишь, как за облаками дышит,
Ржаное поле.

В объятьях гибнут стебли повилики
Медвяной вязью, темной арабеской
Колосья, словно солнечные блики,
В ладони детской

Бегут, во ржи тропинки оставляя,
Сквозь рыжий свет, где карты бесполезны -
С немых высот чуть шепчущего Рая
Срываясь в бездну.

Мы тоже падали – без лишних страхов
С янтарным зернышком простилось небо.
Вот почему у детства пряный запах
Ржаного хлеба.