Давно уже мне Вещий Олег покоя не дает, но для переделок все-таки замахнусь не на Наше Все, а на другое Наше Все, поменьше масштабом.
Как ныне сбирается злой Трандуи
Сносить в Эреборе ворота,
Как вдруг подбегает к нему человек -
И ну шепелявить чего-то.
"Король,- говорит ни с того ни с сего,-
Ведь примешь ты смерть от лося своего!"
Вот только собрался идти на гору -
Отмщать охамевшим гномярам,
Как вдруг прибежал Гэндальф Серый к нему,
К тому же разя перегаром,-
И говорит ни с того ни с сего,
Что примет он смерть от лося своего.
"Да кто ж вы такие, откуда взялись?!-
Дружина взялась за нагайки,-
Напился, старик, - так иди похмелись,
И неча рассказывать байки
И говорить ни с того ни с сего,
Что примет он смерть от лося своего!"
И тут бы ему не сносить головы,-
Шутить не моги с королями!-
Но выскочил хоббит и крикнул: "Эй, вы!
Я к вам не с пустыми руками!
Принес Аркенстон я не для того,
Чтоб принял ты смерть от лося своего!
А злой Трандуил свою линию гнул,
Да так, что никто и не пикнул,-
Он только однажды их всех вспомянул,
И то - саркастически хмыкнул:
Ну надо ж - болтать ни с того ни с сего,
Что примет он смерть от лося своего!
"Ну вот он, мой лось - на века опочил,-
От орочьих стрел он скончался!"
Скупую слезу Трандуил уронил -
И тут же продолжил сражаться:
Пусть орки и гномы бояться его -
Не принял он смерть от лося своего.
Пусть каждый его оскорбить норовит,-
А нет бы - задуматься, правда?
Он эльф, а не хоббит, его не убить
Падением падением просто так сразу.
Пусть гномы рыдают теперь от того,
Что он смерть не принял от лося своего!